era una tarde tranquila y mercedes escribió en un papel: todas las maldiciones comienzan con jota

Se había quedado parada en una esquina, detenida por el verde de los semáforos que daban via libre a los autos. En la impaciente espera comenzó a girar su cabeza alrededor del eje de su cuello, haciendo crujir despacio y con cautela miles de huesitos, con el ruido que se hace al caminar sobre hojas secas: crac crac crac.

Y sobre el cielo celeste estampado al fondo, volaba una gran bandada de pájaros. Se los veía blancos por arriba y negros por debajo. Volaban tantos que parecía que lo hacían lento. Primero ascendían en diagonal, a alta velocidad, luego giraban, desplegando las plumas negras y las patas sueltas al aire. Cerraban el círculo descendiendo en altura y volviendo a empezar. El descenso era los más bello: parecía que caerían fluyendo por el aire para siempre, el descenso era suave como un rio, hacía su propia canción. Y cuando uno menos lo esperaba: hacía arriba de nuevo, cientos de picos en flecha, y los negros y las plumas yendo y viniendo, ignorando lo demás: los autos, los negocios, los que ibamos a cruzar.